Ich kam für ein Wochenende nach Mui Ne – irgendwie blieb ich länger als geplant
Ich dachte, Mui Ne wäre ein weiterer kurzer Strandausflug.
Zwei Nächte, vielleicht drei. Eine Jeep-Tour bei Sonnenaufgang, Abendessen mit Meeresfrüchten, ein paar Drohnenaufnahmen über den Sanddünen, dann zurück nach Ho-Chi-Minh-Stadt, bevor am Montag wieder der Verkehr zunahm. Das war der ursprüngliche Plan.
Doch irgendwo zwischen der salzigen Luft, dem roten Staub am Straßenrand und der seltsamen Stille der Dünen bei Sonnenaufgang begann die Reise ihre Form zu ändern.
Mui Ne hat eine Möglichkeit, das leise zu tun.
Es überwältigt einen nicht sofort, wie es an manchen Orten der Fall ist. Es gibt keine riesige Altstadt, die von Laternen erleuchtet wird. Kein endloses Nachtleben, dicht gedrängte Straßen. Keine dramatische Skyline oder ein schickes Touristenzentrum, das Sie jede Sekunde beeindrucken möchte.
Stattdessen etabliert es sich langsam in Ihrem System.
Das erste, woran ich mich deutlich erinnere, ist der Wind.
Keine sanfte Strandbrise – echter Wind. Warmer, trockener, konstanter Wind, der durch jeden Teil von Mui Ne zu streichen schien. Während ich durch Hàm Tiến fuhr, drückte es gegen das Motorrad, trug Sand über leere Straßen, ließ Palmenblätter vor Cafés rasseln und sorgte irgendwie dafür, dass sich die gesamte Küste ständig lebendig anfühlte.
Ich kam am späten Nachmittag an, als die Sonne bereits anfing, golden zu werden. Die Straße nach Mui Ne erstreckte sich am Meer entlang, mit Reihen schiefer Kokospalmen und dahinter verborgenen alten Resorts. Einige Gebäude sahen frisch renoviert und aufpoliert aus; andere fühlten sich irgendwo in den frühen 2000er Jahren eingefroren. Es verlieh der Stadt eine leicht abgenutzte, fast nostalgische Atmosphäre, die ich nicht erwartet hatte.
Zuerst war ich mir nicht einmal sicher, ob es mir gefiel.
Mui Ne fühlte sich nicht „perfekt“ an, so wie soziale Medien tropische Reiseziele oft aussehen lassen. Einige Abschnitte waren staubig. Einige Strände waren rauer als ich es mir vorgestellt hatte. Teile der Küste waren von Fischerbooten überfüllt. Vor Minimärkten hingen russische Schilder und an Restaurantfenstern koreanische Schriftzüge. Die Stadt fühlte sich verstreut und seltsam zusammengefügt an.
Und doch wurden diese Details am zweiten Tag genau das, was mir daran gefiel.
Der Morgen, der die Reise veränderte, begann um 4:30 Uhr.
Ich hätte die Sonnenaufgangs-Jeep-Tour fast ganz ausgelassen, weil ich es hasse, auf Reisen früh aufzustehen, besonders nach Meeresfrüchten und Bier am Abend zuvor. Aber irgendwie schaffte ich es, aus dem Bett aufzustehen, kletterte in einen alten Jeep, dessen Sitze bereits zur Hälfte mit Sand bedeckt waren, und machte mich auf den Weg nach Bàu Trắng, während der Himmel noch dunkel war.
Die Straße nördlich von Mui Ne war fast leer.
Alle paar Minuten kamen wir an einem weiteren Jeep vorbei, der schläfrige, in Kapuzenpullis gehüllte Touristen gegen den Wind transportierte. Kleine Fischerdörfer huschten in der Dunkelheit vorbei. Dann begann sich der Horizont allmählich blassblau zu färben.
Und plötzlich erschienen die Dünen.
Ich wusste, dass Bàu Trắng wunderschön sein würde, weil ich bereits Hunderte von Fotos online gesehen hatte. Aber Fotos machen Orte flach. Sie entfernen Temperatur, Maßstab, Stille und Bewegung.
Vor Sonnenaufgang dort zu stehen fühlte sich anders an.
Die Dünen erstreckten sich weiter, als ich erwartet hatte, und rollten in sanften Kurven nach außen, die vor dem Morgenhimmel fast unwirklich aussahen. Der Wind verwischte die Fußabdrücke innerhalb weniger Minuten. Sand bewegte sich ständig wie Wasser über die Oberfläche.
Für einen seltsamen Moment fühlte es sich nicht einmal mehr wie Vietnam an.
Dort oben hat niemand viel geredet. Die Leute standen einfach still da und sahen zu, wie sich das Licht veränderte. Das erste Sonnenlicht fiel langsam auf die weißen Dünen, während der See darunter blasses Gold reflektierte. Irgendwo in der Ferne hallten ATV-Motoren über den Sand, aber selbst diese Geräusche fühlten sich weit weg an.
Dieser Morgen blieb mir länger in Erinnerung als jedes Foto, das ich gemacht habe.
Zurück in der Stadt wurde ich langsamer.
Anstatt zu versuchen, Mui Ne zu „vollenden“, begann ich, den Tagen ihren natürlichen Lauf zu lassen. Ich habe mir ein Motorrad gemietet und bin ganze Nachmittage unterwegs gewesen, ohne wirklich ein Ziel vor Augen zu haben.
Das wurde mein Lieblingsteil der Reise.
Die Küstenstraßen rund um Mui Ne machen seltsamerweise süchtig. Auf der einen Seite blitzt das blaue Meer zwischen Fischerbooten und Resorts auf; Die andere Seite wechselt ständig zwischen roten Hügeln, Drachenfruchtfarmen, Cafés und trockenen, mit wildem Gras bedeckten Sandstränden.
Manchmal habe ich angehalten, nur weil das Licht auf dem Wasser gut aussah.
Manchmal, weil ich einen winzigen Fischladen mit Plastikstühlen voller einheimischer Fischer sah. Manchmal, weil das Meer unter der Nachmittagssonne plötzlich silbern glänzte und ich am liebsten zehn Minuten lang dasitzen und gar nichts tun würde.
Mui Ne schien für diese Art des Reisens geschaffen zu sein – langsam, ungeplant, leicht ziellos.
Ich denke, das ist der Grund, warum so viele Menschen länger bleiben als erwartet.
Eines Morgens wachte ich erneut vor Sonnenaufgang auf, diesmal ohne Alarm, und ritt in Richtung des Fischerdorfes.
Die Stadt war kaum wach. Straßenhunde liefen über leere Straßen. Kleine Cafés hatten begonnen, Kaffee zu brauen. Die Luft roch leicht nach Salz und Rauch von Holzkohlegrills.
Als ich den Hafen erreichte, färbte sich der Himmel hinter Hunderten vor der Küste treibenden Fischerbooten orange.
Dieser Morgen fühlte sich realer an als jede organisierte Tour.
Fischer riefen einander zu, während sie Körbe voller Tintenfische und Fische durch seichtes Wasser trugen. Frauen verhandelten lautstark über die Preise für Meeresfrüchte, während Plastikbehälter voller Schalentiere noch in Bewegung waren. Runde Korbboote trieben langsam in Richtung Ufer, während sich die Sonne über den Hafen ausbreitete.
Aus der Nähe sah alles chaotisch aus, aber aus der Ferne wirkte es seltsam schön.
Ich kaufte Eiskaffee in einem kleinen Einkaufswagen am Straßenrand und saß dort viel länger als geplant.
Irgendwann wurde mir klar, dass dies die Version von Mui Ne war, an die ich mich am meisten erinnern würde – nicht die berühmten Attraktionen, sondern diese kleinen Momente dazwischen.
Meeresfrüchte gehörten fast sofort zur Routine.
Jeder Abend schien am Meer zu enden, als ein Teller nach dem anderen mit gegrillten Jakobsmuscheln, Tintenfischen, Muscheln und kaltem Bier ankam. Die besten Mahlzeiten gab es auch nicht in teuren Restaurants. Sie befanden sich normalerweise in kleinen Lokalen in der Nähe des Fischerdorfes, wo die Tische fast direkt im Sand standen.
Eines Nachts begann es leicht zu regnen, während alle unter Metalldächern am Meer aßen. Das Geräusch des Regens, gemischt mit Wellen und Rauch von Meeresfrüchtegrills, wehte über die gesamte Straße.
Niemand schien es eilig zu haben zu gehen.
Dort habe ich zum ersten Mal Gỏi Cá Mai probiert – frischen Fisch, mit Kräutern umwickelt und in eine Sauce getaucht, die irgendwie süß, salzig, würzig und rauchig zugleich schmeckte.
Später kamen gegrillte Jakobsmuscheln mit Frühlingszwiebelöl, dann Lẩu Thả und dann Tintenfisch, so frisch, dass er kaum gewürzt werden musste.
Mui Ne ist nicht wirklich ein Reiseziel für Luxusessen. Es ist besser als das. Die Meeresfrüchte fühlen sich immer noch mit den umliegenden Fischerdörfern verbunden und sind nicht nur für Touristen gedacht.
Am vierten Tag wurde mir klar, dass ich meine Kamera kaum berührt hatte.
Das passiert fast nie, wenn ich reise.
Normalerweise mache ich ständig Fotos, überprüfe Karten, plane Routen, speichere Café-Standorte oder versuche jede Stunde zu optimieren, bevor ich zum nächsten Ort gehe. Mui Ne tötete diesen Instinkt langsam.
Ich verbrachte ganze Nachmittage damit, in Strandcafés zu sitzen und fast nichts zu tun, außer dem Wind zu lauschen.
Das ist eine weitere Sache, die Ihnen niemand über Mui Ne erzählt: In der Stadt gibt es mittlerweile überraschend viele Menschen, die aus der Ferne arbeiten. Ich sah immer wieder Reisende, die stundenlang mit Laptops am Meer saßen – vor allem Russen, Koreaner und Europäer, die dem kälteren Wetter entkamen.
Auch die Internetsituation verlief besser, als ich erwartet hatte. Ich habe während der Reise ein Viettel 5G eSIM verwendet und war am Ende ständig darauf angewiesen, besonders wenn ich außerhalb der Stadt in Richtung Orte wie Bàu Trắng und Hòn Rơm fuhr, wo das WLAN unzuverlässig wurde. Das Hochladen von Drohnenaufnahmen, das Navigieren auf abgelegenen Küstenstraßen und das Anbinden von beliebigen Cafés verlief überraschend reibungslos.
Es klingt wie ein kleines Detail, aber gute mobile Daten verändern Roadtrips an Orten wie diesem völlig.
An meinem vorletzten Abend fuhr ich in Richtung Hòn Rơm, ohne das Wetter zu prüfen.
Der Himmel sah zunächst gewöhnlich aus. Dann wurde plötzlich alles orange.
Kein sanftes Sonnenuntergangsorange – ein intensives, brennendes Orange, das das Meer, den Sand, die Fischerboote und sogar den Staub am Straßenrand bedeckte. Die gesamte Küste sah vielleicht fünfzehn Minuten lang unwirklich aus, bevor sie wieder in die blaugraue Dämmerung überging.
Die Leute um mich herum hörten auf zu reden und schauten einfach zu.
Eine Gruppe einheimischer Kinder spielte nahe der Wasserlinie Fußball, während Fischerboote weiter vor der Küste trieben. Der Wind schob hinter uns Sand über die Straße. Jemand in der Nähe spielte leise Musik aus dem Lautsprecher eines Telefons.
Es war kein Film im geschliffenen Instagram-Sinn.
Es fühlte sich echt an.
Und irgendwie machte es das schöner.
Schließlich verließ ich Mui Ne zwei Tage später als geplant.
Sogar die Rückfahrt nach Ho-Chi-Minh-Stadt fühlte sich seltsam an, weil der Übergang so schnell erfolgte. Einen Moment lang waren da noch leere Dünen und Fischerdörfer; ein paar stunden später kamen wieder verkehr, beton, lärm und endlose motorräder.
Aber Mui Ne blieb danach länger in meinem Kopf, als ich erwartet hatte.
Nicht, weil es das perfekteste Strandziel in Vietnam war.
Ehrlich gesagt ist es das nicht.
Die Ränder der Stadt sind in vielerlei Hinsicht immer noch rau. An manchen Stränden herrscht Chaos. Auf manchen Straßen herrscht Chaos. Einige Bereiche wirken unvollendet oder in die Jahre gekommen.
Doch vielleicht fühlt es sich gerade deshalb so unvergesslich an.
Mui Ne bietet immer noch Raum für Stille. Raum für Wind. Raum für leere Straßen und zufällige Momente, die sich nicht für Touristen gemacht anfühlen.
Und in einer Welt, in der sich so viele Reiseziele inzwischen so anfühlen, als seien sie die gleiche Version ihrer selbst, wurde diese Unvollkommenheit zu dem, was ich daran am meisten liebte.